(13 settembre 1999)
Come fuoco di paglia
la mia ira si estingue
e nel bruciarsi
spenge ogni sua luce,
così vanno i miei nervi
in un momento
e io ritorno allegra
e gioviale e disinvolta
come se nulla fosse
accaduto in questa casa.
Anche la mamma è un
tipo fumighino:
non si sa come mai
nel mio camino
dove brucia sempre
un bel ciocco di dur legno
la fiamma sale
e poi subita si spenge,
il suo calore quindi
s’alza di nuovo,
scintille getta lontano
sul pavimento,
quindi più arcana
riluce luminosa.
Così siam noi:
come pigne già accese
che in attimo
prendon fuoco,
divampano
e si addormono,
buttando il loro incenso
su su per l’aria.