C'erano giorni dorati

in cui l'aquilone rosso

veleggiava dolcemente nel cielo

come l'alcione bianco

dispiegando i suoi anelli di carta

su onde tiepide di vento.

E conduceva la mano

che tratteneva il filo

su sentieri ombrosi

e profumati di lavanda

sino ad una radura verde

dove il sole ingialliva i ricordi.

E questo era ieri.

Quando tu sorridevi a miei occhi…

Oggi… Oggi l'aquilone ha perso

colore e lassù in un cielo grigio piombo

pare un fiore appassito

di cui tengo stancamente lo stelo.

Vola ondeggiando ai venti

del crepuscolo e non trova direzioni

ma solo mura impietose

di nuvole di pietra

che trattengono

la sua libera ascesa.

Ed il filo che tengo stretto in mano

non è altro che un guinzaglio

ai miei sogni di luce.

Una storia non vissuta

Questo vedo di noi

Se alzo gli occhi

E oltre le tue spalle

Guardo ciò che è ormai ieri.

Voglio dedicarti

Una poesia priva di virgole

Un pegno scritto

Con la testa china

Un'ultima rosa

Più rossa di quelle

Che tutti ti donano

Non hai mai voluto

Che le mie mani scaldassero

Il fresco timore delle tue

Non mi hai mai respirato

A pieni polmoni.

Sei rimasta sola

Lo hai preferito nelle sere in cui

Le abituali carezze erano lontane

E non mi hai mai chiesto

Di riempire quel vuoto

Pur breve.

Quante volte

Mi sei parsa vicina

E immaginando il ritorno

Di sopite primavere

Ho chiuso gli occhi e nel riaprirli

Il tuo volto non ho visto mai.

Bambini scarni, smunti,

brandelli di vita

su polverosi viottoli,

occhi innocenti,

limpidi, smarriti,

e fame, fame

che strazia teneri corpi.

Madri invecchiate

anzitempo

dentro vestiti lerci, lisi,

mani tese

verso uomini ombra,

bocche che masticano

solo miseria,

e lacrime, e lacrime

che salgono

ed oscurano l'azzurro cielo

per ritornare

come gelida pioggia

sull'assolato

e polveroso terreno,

e dolore, dolore.

Quanto dolore ancora

Uomo!

per farti percorrere

il cammino della fratellanza.

Il tempo si veste d'autunno.

Cadono sull'erba novella

le ultime foglie.

All'alba il contadino

va a seminare il grano

ma il solco scavato dall'aratro

rivela la presenza di un teschio umano!

La fertile terra

custodisce una fossa comune

abbandonata

senza una lapide,

senza una data!

Erano soldati bianchi o neri?

Erano civili deportati?

Il mondo di lupi famelici

li ha dimenticati.

Il velo gelido della morte

li ha affratellati.

Poveri ragazzi

chiamati ad immolarsi

forse, per falsi ideali

sono stati usati

come zavorra da mollare!

Nessuno li vuole ricordare.

Nessuno li può onorare.

Soltanto madre natura

provvede a fare sbocciare

fiori meravigliosi

sulla loro fossa sepolcrale!

Vint'anni a la strania! E parsi aieri

quannu partii tra lacrimi e spiranza

ppi ddu paisi friddu e furasteri,

a circari u travagghiu e l'abbunnanza.

Mo matri m'abbrazzau. "Figghiu - mi dissi - ,

scrivimi sempri, non m'abbannunari!

Cc'a to partenza è comu si spartissi

u cori mio a mità, non t'u scurdari."

Passava u tempu. Miscriveva "Veni!

Chi fai ittatu o friddu e a la strania?

Sta luntananza amara quanti peni

mi duna, peggiu di na malattia."

E ju ci prumitteva "Staju turnannu,

quantu m'accucchiu 'npocu di dinaru…"

Comu vulau lu tempo, ad annu ad annu,

senza cangiari u mo distinu avaru!

'N gnornu na littra mi fici attristari:

"Figghiu, staju murennu, e u mo disio

è di putiri vidiri e vasari

a facci to', prima di diri addiu."

Matri, ju vinni e tu l'occhi chiudisti;

vinni 'ncurrennu e tu non m'aspittasti;

vinni ppi ttia, e mancu mi vidisti,

e 'n chiovu 'nta cuscenza mi lassasti.

Trent'anni, muti muti, già passaru

di quannu ti lassai, terra 'nfilici;

di quannu, chiangiulini, mi vasaru

li mè parenti e li mè cari amici.

Trent'anni ca mi manca lu to mari

di vecchi casi, tistimoni amari

di la mè giuvinizza senz'arbura.

E quantu tempu, di sta vita pazza,

lestu passò di quannu me matruzza

mi binidiu, stringenummi li vrazza

e dissi: "Torna prestu a la casuzza!"

Vulò lu tempo e sempri, ahimia, li stissi

passaru senza suli li jurnati

e parsi ca 'n distinu malidissi

l'amurusanza di li me cuntrati.

Trent'anni: eccu la vita di 'n cristianu

data a lu ventu senza 'na spiranza

di 'ncuntrari 'nvecchio amicu paisanu…

ma mentri speru, la vicchiania avanza!

Cca, ittatu 'ntra la niura strania,

nni sta cava di pici e di carbuni,

sentu prufunna 'na malincunia

ppi la mè terra e ppi li me timpuni…

Nni 'n portafogghiu, tuttu vecchiu e suzzu,

c'è ringiadduta, 'na fotografia.

Talìu e, 'ntra li ruppi di 'nsinghiuzzu,

lu visu vju di la matruzza mia!

Mamma, nun t'arricordi quannu, nicu,

ccu 'n panuzzeddu duru e quattru alivi,

tanticchia di mustarda, nuci e ficu

tu m'accudavi e, appoi, mi surridivi?

Quant'era beddu ddu tempu passatu,

ma tu nun ci sì cchiu, mamma adurata

e iu, luntanu, scuntu lu piccatu

di la mè vita tristi e scunsulata!

Comu vulissi prestu arriturnari

nni la mè terra amara e dipirita

e fari, st'ossa stanchi arripusari

'ntra l'ultimu suspiru di la vita!

'Ncuntrai dopu tant'anni

'na cumpagna di scola

amica di lu cori,

riservata, fideli, assinata

comu a 'sti tempi

cchiu nun si nn'attrova.

N'hamu abbrazzatu

cu l'occhi lucenti;

hamu parlatu di luntani tempi

sciusciannu tantu pruvulazzu, ma…

quanta cinniri oggi in 'testa!

'Ddanni accarusati

'rrestani 'ncisi

e, pinzannu pinzannu

turnammu a li banchi,

a li tanti passiati,

li muti 'ntisi,

licunfidenzi, li risati

e 'u primu tuppulìu

ca jnchì uri e jurnati.

Bellu à statu 'ncuntrarini,

bellu spampinari 'ddu tempu!

P'autru versu 'u prisenti è riccu

pirchì nn'attrova nanni

e tuccamu prijati cu manu

'sti niputeddi ca, appressu,

'rrestanu a 'stu munnu

e camora ni jnchinu di vezzi

prizziusi e di carizzi

l'anni c'avanzanu e ca

ni pònnu dari autri ricchizzi

d'affettu mentri s'accurza

'u tempu giustu ca ni spetta.

Lampìa tutta la notti,

n-funnu luntanu supra di lu mari,

sta pupidda di focu

ca sbrillìa na lu scuru:

s'adduma,

s'astuta,

si torna astutari,

e ancora chiù viva

ritorna splinnenti.

Mentri lu mari,

'nta lu so movimenti,

rassumigghianti a na vuci rauca,

siddiatu e siveru

grida forti,

comu si vulissi diri a lu Faru:

Chi voi,

chi cerchi cu ss'occhiu di focu?

E lu Faru,

sempri luminusu, non rispunni;

ma parra suavi

cu lu so fidili e lucenti raggiu

a chiù di na navi luntana,

supra lu mari, in viaggiu,

ca curri chiù leta e tranquilla

supra l'unni,

guidatu di lu calmu

e granni occhiu ca brilla.

E quannu la timpesta

'nfuria supra lu mari,

ca la so muta lucenti palora

pari ca dici:

Curaggiu! Sugnu cca!

E lu Faru, di luntanu,

saluta li stanchi navicanti,

E la pupidda di focu

cuntinua lu so splinnuri:

s'astuta, s'adduma,

ancora s'astuta,

e chiù viva ritorna risplinnenti,

chiara, sempri accussì, tutti li notti.

Ma appena spacca l'alba

e spunta l'aurora

tingennu lu celu di rosa,

lu Faru chiudi l'occhiu

e cuntentu riposa, riposa!

Poi, quannu la notti

torna stenniri n-celu

riccu di stiddi lu so mantu scuru,

lu faru torna a splenniri

rassicuranti supra lu mari!

Se vivere è

quest'agonizzante

Distillare degli anni

Questo strisciare lento

fra i giorni

che ghignano

quando lo sguardo

affondi

sugli squarci del tempo.

Se vivere è

lo sgretolarsi piano

d'intorpidite membra,

morire ancora un po'

attendendo l'alba,

confessare l'angoscia

alla tua penna amica,

alludersi soltanto

che questa sia poesia.

Se vivere è

quel vivere

che ogni giorno si nega,

lascia che l'ombra

calchi

i tuoi passi tremanti

e dopo il lungo sonno

rinasca più viva

la vita.

L'orologio del tempo

si è fermato

nell'attimo fatale della partenza…

I minuti

della gioia vissuta

sono campane

vibranti nel ricordo.

Che importanza

può avere il tempo

della sua assenza

quando nella mia anima porto

il calore dei suoi baci

e il tuo fuoco?

E se il gelido

vento della nostalgia

soffoca lo splendore

della nostra fiamma,

l'amore

che la tua brace accese

darà all'orgoglio

che si è fermato

nell'attimo fugace della tua partenza.

El reloj en el tiempo

se detuvo

al instante fatal de tu partida…

Los minutos

de dicha compartida

son campanas

vibrando en el recuendo.

Que importancia

puede tener el tiempo

de tu auseincia

cuando en el alma ilevo

el calor de tus besos

y tu fuego?

Y si sl gélido

viento del olvido

sofoca el esplendor

de nuestra ilama,

el amor

que tus leños encemdieron

darà cuerda al reloj

que se detuvo

al instante fugaz de ru partida.

Sento ancora l'odore

del sale,

nei tuoi vicoli

che sanno forgiare

le botti,

le grandi botti di legno,

create

per armonie di vigneti.

All'alba le reti

Intrecciano una rotta

Di antiche leggende

E il mare danza coi gabbiani

Frammenti di salsedine.

Un respiro d'amore

alita le tue strade

insieme a vecchi carretti

dove antichi pupari

recuperano

la geniale natura.

Ho percorso

la geometria dei tuoi fianchi,

e nel primitivo abbraccio del mare

ho ascoltato

la voce di Ulisse,

impaziente di ritrovare la rotta.

Nel ruo grembo di luci,

rea architetture di lava

mi sono specchiata,

simbiosi e sintesi

de terra e cielo,

per ritrovarmi

goccia di sole all'orizzonte.

Dormivamo nel grembo della Pace

sognando le montagne dell'Anatolia.

Sognavano di correre nei prati

inseguendo farfalle colorate.

Sognavamo colline rifiorite

di margherite gialle e di papaveri,

e sognando coglievano anemoni

da portare alle mamme con amore.

Poi, di colpo, la terra di scaldò;

appassirono i fiori

ed ingiallì tutta l'erba del prato

e la calura arse la gola,

poi bruciò la pelle.

Cinque bambine turche inutilmente

hanno invocato: "Mamma! Mamma, aiuto!"

Poi l'amaro dolore che ha squarciato

cuori di madri.

E Solingen nascose

il suo volto

di vergogna.

Confuse nella nebbia,

lontano dai bei monti dell'Anatolia,

ci sono cinque tombe di bambine

che dormono nel grembo della Pace,

ma non sognano più colline in fiore.

Sento il brivido del precipizio

nel buio della notte.

Sento il mio pensiero che vaga

fra gli anfratti

della memoria,

dove il tempo scava i suoi solchi.

Cerco nell'oblio

del silenzio

le radici del vivere

dissepolte dalla penombra

di nubi scure.

Sento l'ebbrezza del giorno

che si schiude alla vita.

Sento aleggiare la mia anima

in azzurri sconfinati.

Credo di abbracciare l'universo.

Cerco un canto

che sia modulato su un ritmo

ora allegro e gioioso

ora lamentoso e doloroso.

Voglio un canto

per cantare contemporaneamente,

se io canto o rido,

il pianto e la gioia.

Un canto che non abbia né fondo né riva

Un canto della vita

che ora ride

ora sospira e geme.

Je cherche une chanson

Qui soit accentuèe sur un ton

TantÔt gai et joyeux

TantÔot plaintif et douloureux.

Je veux une chanson

Pour chanter à la fois

Je peure ou je ris

Le plainte et la joie.

Une chanson qui n'a ni fond ni rive

Une chanson qui représente la vie vive

TantÔt comme celle-ci rire

TantÔt soupirer et gémir.

Lasciami qui

Nel fumo

Delle rovine,

con la morte nel ventre

ed il rumore dei cannoni ;

lasciami qui

nel pianto e nella notte,

nella paura e nella fuga

nei cieli scuri, colmi d'ira.

Nel tremore delle mani,

nelle labbra chiuse,

nella violenza, nel peccato;

lasciami gridare

nella solitudine dei giorni,

nel cieco furore che avanza

calpestando i miei bambini,

nelle lacrime ormai finite,

nei singhiozzi che si confondono

con le tristi note dei fucili.

Lasciami qui,

fuggi e chiedi aiuto, forse dormirò

e, stretto al mio cuore ferito,

sognerò la pace!

Guardo fuori dalla finestra rotta.

Guardo civiltà che si demoliscono

davanti a me.

Non farò niente.

Mi inchino per raccogliere i vetri sparsi,

le mie mani sanguinano.

Piango;

quanti corpi abbiamo contato oggi?

Quanti palazzi abbiamo demolito?

Il buio governa. Ho paura.

Aspetto il levare del sole,

di momento in momento di apparire,

da anni.

Corpi lacerati e tormentosi attimi

arrivano e se ne vanno.

Svegliati, oh finestra rotta,

vattene, perché stai ferma lì?

Il grande bambino piange,

si è svegliato con lo scoppio

del mitra.

Statue, immagini eroiche

si sciolgono

mi chino per toccare le pietre,

non ci riesco.

Mi sento lontano

bevo la mia bevanda in casa.

Urlo. Perdonami. Non ti salverò,

anche se soffri.

Mi perdo entro la tua immagine,

mi dissolvo come una finestra rotta.

Regalami

un sorriso!

Sarà una goccia d'amore

in questo mare d'indifferenza,

meno effimero sarà il giorno

tra palpiti di silenzio.

Regalami

una carezza!

Sarà come scoprire

in angolo di cielo

e leggere

quanto grande è il tuo amore.

Parlami

di te!

Sarà come ascoltare

il canto delle stelle,

stringere tra le mani

il profumo dei fiori,

dipanare

fili sottili d'oblio

sulla mia anima nuda.

Dimmi

che mi ami!

Sarà musica al cuore,

dolce estasi la vita,

braccia aperte

ad aurore nascenti,

mentre

strisce d'arcobaleni

salgono

in un cielo perlaceo

dipingendo il sole

con i colori della gioia.

Ripeti

che mi ami!

Ed infrangerò per te

scogliere d'abitudini

per colmare

la notte

di profumati petali d'amore.

Sta notti mi 'n sunnai ch'eri vicinu,

sinteva lu rispiru a lu me lato

e li capiddi scioti n'to cuscinu

ti facevanu 'n quattru appitturato.

La luna s'affacciò n'a lu balcuni

e la so luci cchiu bedda ti fici,

m'avvicinai ppi dariti 'n vasuni

ma nun vosi scunzari la curnici!

Forsi ca mi sintisti a ddu minutu,

grapisti l'occhi di sonnu pigghiati,

ti fici 'na carizza stannu mutu,

mentri la luna ni vulia avvrazzati.

Fu la to manu ca circò la mia,

la luna c'un surrisu lu capiu,

lassò l'oduri di 'na puisia

poi si fici cchiu nica e scumpariu!

Vulissi arriturnari carusiddu

pp'arrisintìri, nta la notti scura,

lu cantu lamintusu di 'n viddanu

ca c'un fidili cani 'ncumpagnia

èva, prima di l'arba, a la campìa…

Omu firrignu ca matri natura

ti detti terri ppi l'assuggitari,

la chiassusa citati 'n t'allitava:

T'abbastava 'na bozza e 'na vastedda;

'ncarettu, 'nlumi e la to sciccaredda…

Criscìa lu granu, virdi e pruspirusu,

abbiviratu di lu to suduri;

fittu crisciu l'alivu e lu castagnu,

la prevula, lu linu e lu cuttuni

ccu l'aiutu di runca e lu zappuni…

Ma l'ibbica cangiò, miu zappaturi:

Morsi l'amuri ppi la terra antica

c'arristò, sularina e sdisulata,

sicca di suli, e l'arvuli abbruciati

ccu friddu aceddi a rifulu, stracquati.

Lu sacciu: costa cara la simenza

e l'acqua, è comu l'oru nta la rina,

mentri cchiù scarsa è la manuvalanza.

Ma la terra, amicu miu, 'n s'abbanduna

pirchì, si tu l'abbrazzi, idda si duna.

E si s'ammustra aspira e ruzzuta,

dintra lu cori teni rinsirratu

granni e divinu donu p'ogni genti,

ca crisci e campa ccu li so tisori

e d'idda nasci e n'idda torna e mori!

Scinnennu dintra lu puzzu di la menti,

cercu li ricordi

di la 'nnucenza

assuppati na lu lippu

giàlinu di lu tempu.

Cu l'occhi tanti aperti,

cercu d'ancurarimi

na la meta di la me carusanza

nutricata di tufu e pruvulazzu

di la me strata antica.

E na l'immagini

agghiummarati di nuvuli,

vidi li casi vasci,

vecchi, scurusi,

cu li dammusa di canni

e canali lacrimusi,

isati ntra la vanedda stritta

e fora manu

tutta crita e truppicuni.

Casi ca davanu

l'umili rizzettu

a genti ca piniava pi la fami:

e spissu la sorti

li traspurtava a lu malu distinu.

Carretti cu li roti affussati

tirati a forza di li muli,

purtavanu crita na li stazzuni

svintrata cu lu suduri

di li carritteri

ntra li visciri

di lu "Munti Giàlinu"

ca divintava pani

ppi li picciriddi…

Di 'mmernu, "Piriteddu"…

ammugghiatu nta nu pastranu,

sunava la trumma

e vanniava lu caffè.

La so vuci,

era la svigghia ppi li carusi;

lu cunortu

ppi quadiarisi lu stòmacu

prima di iri a la scola.

Ntra li curtigghi,

virinni di fumu di Jinestra

nisceva di la vucca di lu furnu:

Ciàuru di pani friscu

ca allargava lu petto

cu 'na ciatata d'aria 'ncinzata.

Na li manu di li carusi,

'na "Fuazza" fatta di li nanni

li faceva filici!

Vecchia strata di la "Fossa Crita",

unni passai la me carusanza

filici all'ummira d'un arvulu,

'nfunnu a lu vadduni ndi "Rumeu"

unni scurri lu ciumi Acquicedda,

a guardari li rami

ca s'incruciavanu

immagginannuli òmini

stritti abbrazzati

na nu ciatu d'amuri!

…Oggi,

chi vali caminari

nta la stissa strata

siddu è bedda liscia, fatta d'asfaltu,

si 'n ogni cori cantunera

trovi trabbuccu ca t'aspetta?

Chi vali taliari palazzi

fatti di cimentu armatu

cu tanti balcuni aperti

si 'n ogni cori d'omu

manca a luci di l'amuri?

Chi vali si la genti t'accogghi

cu li manu 'nguantati di sita

e tanti… tanti amici

ti projianu la manu

ca ti linzìa lu cori?

Megghu turnari a vidìri

li virrini di fumu di jinestra

'nta 'na strata 'nfangata di crita…

e sunnari spiranzi

cu suspiri di zàgara,

ntra lu ciauru

di na "Fuazza" di li nanni 'nmanu!

Matri,

tu ca già fusti figghia di l'amuri,

sulu tu ca sai d'accussì amari

la tò famigghia e li tò criaturi.

Immaginu lu munnu, si penzu a tia,

supra pilastri ca portunu 'u pisu

e unu di chissi si tu, matruzza mia,

eppuru non ti manca lu surrisu.

Comu a lu suli tu si, ca è ginirusu,

ca duna caluri 'ncanciu di nenti;

tu si lu beni, lu cchiu priziusu.

E ora ca chiui non t'haiu sugnu pirdenti,

ora cumprennu li tò sacrifici,

mentri m'accorgiu ca è troppu tardu:

pocu ppi ttia in virità iu fici

e a stu pinzeri lu mò tempu spardu.

Si, macari iu ti desi amuri,

comu 'u sanu dari i figghi, 'ranni e nichi,

ma sugnu versu di tia dibituri

picchì tu mi dasti vasteddi e iu muddichi.

Diri ti vogghiu di 'nfunnu a lu pettu,

pi sentimi cu l'anima cchiu 'mpaci,

ca truvari mi vulissi o tò cuspettu

ppi diriti "grazzii" comu mai iu fici.

'Na Sicilia, tri sunu li biddizzi

ca dda li fati ricivinnu carizzi,

ddi li tri meravigghi, la cchiu rara

è 'a nostra muntagna cara.

Quannu, 'mmensa furnaci ardenti,

svintagghi a lu celu, focu lucenti

o li buati 'ntronunu li panzi

e rossi petri all'aria lanzi;

quannu vomiti ciumi di focu,

bruciannu, divastannu ogni locu,

casi, campagna, sutterri e scumpigghi,

la pupulazioni preia ppi savvarisi

assemi a li so figghi.

La tò furia, sfou di natura,

'a la nostra menti 'mpiritura

resta 'nfururi 'nfirnali,

sempri dumatu dall'eterna forza Cilistiali.

Certi matini ti svigghi di rosa,

di iornu ccu l'abitu di sposa,

di pumiriggiu vesti grigiuni,

certi siri, ccu l'abitu aranciuni.

'Nda la primavera, fantastica culurera,

truneggi 'nda la cchiu ricca ciurera,

'a li fianchi e sutta li vigni,

si pripara la festa ddi la vinnigna.

Festa ranni chidda, soni e canti,

fera di tripudiu, d'incantu,

furmiculìu di fimmini fatati

'ncappidati di cesti durati.

Calici divinu, d'acciaiu e argentu,

'sta cascata ddi lu firmamentu,

- vucca di la natura - Canti e riluci;

ddi la natura, rispiri la gran vuci.

O gran Criaturi di lu Celu,

e di scunfinata sfera,

'npizziteddu di Paradisu lassasti 'na Terra,

criasti stu munti ppi paura e risu,

pista di lanciu ppi lu Paradisu.

Munti fantasticu e maliusu

ppi tutta la Genti, si priziusu,

'ni tia si radununu turisti e sciaturi,

ricchi e poviri, 'eccillenzi e 'mpiraturi.