Il titolo di questa silloge emblematizza i percorsi semici di tutta la produzione lirica di Angela Barbagallo: una poesia che lievita in uno spazio di attivi e proficui scambi tra evocazioni oniriche e presenze concrete fisicamente ancorate a precise realtà spaziali.

Nell’Introduzione al volume, la stessa autrice - che ha già al suo attivo due apprezzate raccolte di versi, Non datemi mimose e Parole di memoria - illustra i processi genetici che presiedono al proprio atto creativo: "sono nate così, accostando l’orecchio alla ‘conchiglia della vita’, ritmando gioie e dolori, dubbi e angosce, sogni e bisogni, le mie liriche, figlie del presente pirandellianamente oscillante in maschere fluttuanti che si stendono sull’asse dove l’unità si frange, perdendosi, nell’uno, nessuno e centomila".

Proprio dalla vanificazione dei confini tra sogno ed esperienza vigile, dunque, scaturisce l’infinita varietà dei punti di vista da cui interpretare la realtà. Una realtà che per la poetessa è fonte inesauribile di sempre nuovi trasalimenti dei sensi e degli affetti; una realtà svelata da improvvisi lampi della memoria ("piangeremo pian piano,/ sfiorandoci le mani/ un tesoro/ fugato alla memoria"), da medianiche reminiscenze che affondano i primi impulsi nella dimensione edenica dell’infanzia lontana ("Era un gioco segreto/ di un patto muto/ nato da sortilegio/ d’anni bambini"), o da inattese accensioni di un giocondo e sano amor vitae che si esprime nella festa dei colori da cui è accompagnata la decantazione dello spettacolo naturale: distese marine di un azzurro intenso ("Fulgente/ come una cupola/ a coppa dell’azzurro/ d’immenso mare,/ nel guizzo ad arco/ il delfino chiude/ a placenta l’onda"), tramonti infuocati ("È l’ora vespertina/ a luce mela-arancia"), chiarori lunari ("la signora del sogno/ svaporava i colori/ predando la cornice/ e avanzava, pian piano/ verso la panca lustra/ dei raggi della luna"), policromie floreali ("tu sorridi/ dalla cornice a smalto/ tra i gladioli bianchi/ e le mimose"9, e bischi, viali, prati, pendii ca sanciscono il trionfo del verde con l’illimitata gamma delle sue nuances.

Lieve, aerea, apparentemente innescata da una sorgiva disposizione al canto (ma in realtà tramata di una complessa rete di rimandi alla più nobile tradizione della lirica italiana), la scrittura poetica di quest’artista che non pretende di possedere formule, ma un semplice dono che le ha consentito di amare la vita, pur nella sofferenza, come luogo di inesauribili incanti. I suoi versi fissano sulla pagina la sostanza meravigliosa di quei fenomeni minimi che distolgono dalla quotidianità: momenti dell’esistenza sorpresi e celebrati nell’attimo in cui stanno per rivelare il loro segreto profondo.

Doetro questa vena cristallina sono individuabili una coscienza stilistica e una sapienza culturale magistralmente velate da una forza espressiva di intensità tale da permettere alla Barbagallo di affrancarsi dal rischio di una posizione di dipendenza epigonica dai modelli di riferimento privilegiati: come Montale e Caproni, ai quali si fa, nel contempo, esplicito riferimento.

La prima persona, l’io a cui è assegnata la funzione enunciativa, è il prisma attorno a cui il mondo si scompone in oggetti simbolici: "Io ti parlerò d’amore lungo il cammino fra i viali", "io sublimo l’ora/ all’invito del cuore", "io svanisco/ il senso della marcia", "io non vedo/ navigare ad ali/ l’angelo bianco". Un mondo che, sottratto alla Storia, si offre senza filtri allo sguardo della poetessa, unica interprete e intelligenza superstiti pertinacemente ancorata alla propria individualità che resiste al fluire delle cose. Ella ha la capacità di leggere, di decifrare attraverso segni incerti i resti di un’armonia perduta, di presagire fantasmi di salvezza: "È lunga la discesa/ nel tunnel della pena/ là dove nuota/ a forti braccia tese/ il tempo della Storia/ (...) Ma tu, colomba,/ mentre giaci ignara/ sogni calici a fiele/ per sbocciare alla vita/ come vergine sposa/ che s’appressa al connubio".

Percorsi dalla consapevolezza, dell’estrema fragilità del destino umano, i versi di Angela Barbagallo nascono dall’urgenza di motivi autobiografici assunti nella loro dolorosa concretezza, e da una pensosa ricognizione nelle quotidiane vicende della vita attraverso le quali si instaura il dialogo con l’Assoluto, che scandisce un "tempo" dilatato in stagioni interiori alimentate dal fermento di emozioni e sentimenti vivi e intensi anche nell’età matura: "Sai,/ scorrono i giorni/ e il tempo ammonta/ gli anni/ cernendo l’ore/ all’occhio del tramonto./ (...)/ Vorrei perlare/ a dolce latte rosa/ questo mio corpo/ (...)/ e intanto tremo/ per la fanciulla ardente/ che vive agli occhi tuoi".

Tema privilegiato è l’amore per una figura maschile mai precisamente individuata, anzi dispersa e riverberata in un mondo infinito di cose e di immagini, che diventano così termini vaghi di un desiderio diffuso.

Poesia del "desiderio di amare", dunque; variazione, su tutti i tasti possibili, del motivo della solitudine popolata da quei soavi fantasmi adolescenziali che affiorano dai meandri della memoria già ad incipit della raccolta, nella bellissima lirica Notte di maggio a Firenze: "Mi cingesti la fronte/ d’erba verde/ e mi facesti pura./ Con le fanciulle in fiore/ entrai nel girotondo/ dell’amore".

L’esperienza delle emozioni e delle estatiche rêveries di cui si è nutrita la giovinezza trascorsa, diviene il luogo deputato in cui proiettare le proprie inquietudini. Dopo lo slancio del periodo precedente, la poetessa si ripiega su se stessa per tracciare un bilancio dei sogni e dei progetti non realizzati, e per capire la nuova stagione della vita: "Se ci facciamo caso, il corso della vita nelle due età, come si usa dire oggi, è regolato per ognuno di noi da un orologio convenzionale, rigido ed automatico, che ci fa, ad ogni ora e ad ogni giorno, dei devoti osservanti retribuiti di fissi modi del tempo in cui si consuma, quasi, l’arco intero della nostra esistenza. (...) E come gli uomini dei tempi andati, quando l’utile del ruolo del singolo non viene più richiesto, anche noi, ognuno con le proprie peculiarità personali, ci chiediamo: qual è ora il nostro tempo?".

Lo scorrere dei giorni, nonché produrre angoscia, diviene strumento di consapevolezza e stimolo per superare il disagio causato dal mutamento di età, dalla necessità di un nuovo adattamento che esorcizzi le nostalgie del passato e permetta di cogliere il senso della senilità. Sul filo della maturazione interiore, ogni atto compiuto nel tempo assume valore e significato, e il "muto colloquio dell’essere con se stesso" consente finalmente "la ricomposizione dell’io nella sua dimensione umana e metafisica" (la citazione è tratta da una delle suggestive meditazioni in prosa che nel volume della Barbagallo si alternano ai componimenti in versi).

Altrove, la poesia dell’artista siciliana si traduce in armonie ritmiche la testimonianza di una donna che ha vissuto lucidamente la barbarie del nostro tempo e che ha perlustrato lo "spazio degli uomini" privo di "intercapedini/ ove inserire l’anima", senza tuttavia mai perdere la fiducia in una invariante di salvezza.

La lettura di queste liriche, dunque, al di là di ogni valutazione di carattere culturale e stilistico, non lascia indifferente chi la affronta: esse scuotono la nostra coscienza perché parlano dell’incessante dramma dell’uomo perpetuamente teso alla ricerca del proprio volto e del proprio destino.

Recentemente inserita da Vittoriano Esposito in una rassegna, edita da Bastogli, delle più significative voci femminili della lirica italiana contemporanea, Angela Barbagallo contrappone all’orfismo di tanti poeti dei nostri giorni, alle loro pretese metafisiche, ai loro astratti e algidi esercizi intellettualistici, l’immediata comunicatività del suo canto cordialmente disteso, la forma innovativa dei suoi lievi disegni e ritmi appena distinti in una continuità di colore e di musica che tutto riassorbe.

Università di Catania

Mi accorgo di quanto sia difficile sprigionarsi dal mondo delle parole per approdare a quello delle cose poiché , per la persona di cultura, che opera per mezzo della cultura, le "cose" sono fuori del suo esperire, che è quello della coscienza quando i frammenti del reale si situano in forme ed assumono volti e significazioni. Ecco, sono queste le "maschere" che compongono, per esempio, il mio universo e sono il mio passato e quello che del mondo degli altri, attraverso la cultura, ho fatto mio in un rapporto dialettico di identificazione critica, o di assimilazione simpatetica. Come avviene, e perché avviene, la manipolazione del vissuto corale nel singolo individuo e, soprattutto, come si organizza il processo di ricreazione di ciò che è stato degli altri e diventa nostro, nuovo ed irrepetibile, come ciò che ci impatta sensoriamente e con prepotenza penetra il nostro intelletto e si schematizza e definisce concettualmente e psichicamente? Ad onta degli studi dei processi cognitivi e delle riflessioni filosofiche su di essi, la mia mente "femminile forse perché femminile, nonostante la maschile cultura che l’ha forgiata ed ordinata, si è spesso posti questi quesiti ed ha "giocato" spesso alla loro soluzione ponendo su una immaginaria scacchiera le periferiche risorse che le creano situazioni a rischio poiché esse si appartengono relativamente al logico e, a volte, quasi niente al razionabile.

E via, via, il gioco mi ha preso la mano e si è strutturato, con modalità estetiche, in un viaggio a tappe che ho chiamato: "le mie vie".

Mi è venuta la curiosità di calarmi con la carrucola montaliana nell’inquietante pozzo d’acqua chiara che lusinga arsure di vita per scivolare, poi, tra le dita asciugate dall’illusione vana. Lì, in fondo giaceva l’oscuro magma del mio io su cui ho steso, per paura, il velo del sogno, e il secchio, violandolo, ha portato alla luce tremolanti postille di fuochi fatui evocanti sorde morti che accorano a tristezza.

Ho cercato, allora, di afferrare ciò che non filtra a vuoto come l’acqua e assoda fra le mani, ma uno schermo si è adagiato sui colori ingrigendo la luce.

Sfibrata mi sono arresa a braccia oscure e mi sono avvolta nell’argento della notte silente. Figlia della luna, ho vagato in mezzo alle ombre, serena, ed ho rimandato, a gioco e fantasie, i miei sogni e gli incanti all’astro chiaro. Ma, poi, sgomenta ho rimembrato quella fola nera che incupisce la bella donna antica dei poeti glaciandola nel volto di regina di quel mondo in cui il cuore si smarrisce ed Ecate m’è apparsa mentre accoglie, a rimbalzo fatale, le lunghe file di emigranti stanchi che la terra rifiuta, quando risuona l’ora.

Trascinando catene, allora, mi fingo frontiere a libertà e pascoli di sogni e, caparbia come un titano fiero, pongo domande vane a quel signore mio che, a schermo a schermo, risponde, con voce di sibilla: "Io sono il tempo, conchiglia della vita, ad ore e giorni, di cui non serbo memoria".

Sono nate così, accostando l’orecchio alla "conchiglia della vita", ritmando gioie e dolori, dubbi ed angosce, sogni e bisogni, le mie liriche, figlie del presente pirandellianamente oscillante in maschere fluttuanti che si stendono sull’asse dove l’unità si frange, perdendosi, nell’"uno, nessuno e centomila".

Vivano, dunque, le "mie" maschere e non mi chiedano mai conto del "tipo" di parola in cui le vengo a concretare ed accettino il loro essere e perire nella voluta esistenziale che sarà il "tempo" lungo il quale esse interesseranno, svegliandola, la curiosità di coloro che le incontreranno.

Lungo quei viali dove il tempo dorme accucciato fra i nidi vuoti di primavere antiche, io ti parlerò d’amore. Me ne sono andato un giorno, mentre il tramonto, ardente di fuoco estivo, bruciava le mie parole vuote e tu, per non sentirmi, per sottrarti all’afa della mia banalità da manuale, ti trastullavi tirando dei sassolini in una pozzanghera, piano, per schivare le chiocciole che ai bordi bevevano le gocce impastate di melma. Sono cadute per anni le foglie ai piedi degli alberi, vacue e accartocciate come anime senza storie che non suscitano nemmeno pietà e ad ogni autunno io contavo, a gara, le parole che la vita m’insegnava e cancellavo dal mio quaderno quelle che mi ero fatto prestare dai libri belli della gioventù.

Io ti parlerò d’amore, lungo quei viali dove il mio sogno dorme sotto una coltre di pigne essiccate, accatastate dal vento che spazza le immagini degli umani. Tornerò in una sera d’estate e voglio il chiaro della luna che inargenta le chiome delle siepi e scopre, a mezza ombra, il rosso delle lucciole fra il verde. Porterò con me la sabbia del mare e una conca d’acqua pura di fonte, lieve come il sospiro di un cuore che batte lento dopo un lungo cammino. Io ti parlerò d’amore e ti darò pietruzze colorate per distrarti e giocare. Come un vento d’aprile che scherza con le rose, mentre l’ape s’inquieta e ronza intorno, nell’aria volerà la mia canzone e sarà nembo d’oro ai tuoi capelli e tu, struggendo gli occhi all’armonia, sospenderai la mano, rapita dall’incanto.

Io ti parlerò d’amore lungo il cammino fra i viali dove tu senti ancora le parole rozze che ti offesero un tempo e troverò dei suoni più dolci delle acque che Matelda donò a un poeta per smemorare il male. Sarà un incanto puro, un’estasi sublime come quella che lievita una sposa in trascendenza arcana e tu sorriderai al primo amore sbocciato da crisalide alla vita.

Io... ti parlerò d’amore come volevi tu e poi, pian piano, senza far rumore, regredirò quel viale senza vita e tornerò nella mia casa antica, a piangere sugli anni miei perduti a imbellettare un morto: il nostro amore.

Vedi, cara, io ho imparato a parlare come volevi tu. Ho sgrossato il mio linguaggio, ho snaturato, leggendo d’amore, l’impeto ardente che mi spingeva a te, che muoveva le mie mani incontro al tuo viso e le mie labbra sui tuoi capelli. Tu eri diafana e ti muovevi come in un sogno fatto di lunghi sospiri ed io sentivo che non potevo giungere a te, che ero come tirato giù da una zavorra che squilibrava il tratto di distanza del tuo corpo dal mio. Tu sorridevi ad un fiore e non avevi che educati moti di fastidio al suono della mia voce. Quante notti di pianto silenzioso e quanti giorni di svagate presenze nel mio mondo, pesante come me! Ora che siamo pari, ora che gli anni hanno svanito i fremiti e gli ardori, ora che ti avvicino sulla scena e riprendo, lungo quei viali, il mio colloquio antico, do requiem al mio sogno perché intendo che, come giocatori truffaldini, abbiamo giocato un’inutile partita: "Palline a ping-pong".

Non c’è Dio che non benedica la solitudine dell’uomo quando questa viene invocata ed ottenuta come stato di grazia e di quiete dell’anima per il muto colloquio dell’essere con se stesso, per l’auscultazione delle sue voci interiori o, spesso, per la ricomposizione dell’io nella sua dimensione umana e metafisica. Ma non c’è Dio, e soprattutto il Dio cristiano, che non piange di pietà sulla solitudine indotta dall’emarginazione, dal rifiuto o, ancor peggio, dall’alienazione che si accompagna inesorabilmente al tempo orfano di quei valori che soli consentono la pienezza della dignità del pensiero e la vita del sentimento.

E quando il tempo gonfia a spessore di scienza pianificante solo razionalmente i problemi ed usa economicamente l’uomo e le sue cose, ecco che la solitudine squaderna in rivoli, assume dimensioni e diramazioni molteplici, assumento volti diversi che si riconducono tutti, alla fine, come note, ad una suonata di funesta armonia il cui nome è dolore.

Ed oggi, nel villaggio globale, metafora impoetica con la quale si indica il mondo, c’è un punto infinitesimale, chiuso dal mare e dal silenzio che pesa più di una coltre di morte: è la Sicilia del carrubo di Falcone, della sicilitudine fatalistica di Sciascia e del malinconico silenzio di Bufalino, dove a chi vive alle pendici dell’Etna, sbilanciato tra cielo, mare e sommità maestose, la solitudine presenta una caleidoscopica gamma di modi di essere che compendiano, nel volto della morte civile e culturale, l’espressione paradigmatica dell’alienazione totale dell’essere umano, mentre declina all’ultimo tramonto un’epoca che forse, ha già toccato il fondo oltre il quale non può non esserci una lenta resurrezione dell’umano, auspicabile da tutti coloro che non credono alla morte totale per fede nella vita.

Dalla Sicilia al mondo, dalla solitudine, dall’emarginazione per dolorosa scelta di Gesualdo Bufalino, alle "solitudini" per campionatura, in questa parte della silloge.

Lento, sfocato nel rosa del tramonto di un sole placato, l’asino di un novello Malpelo trascina la gravezza di due fatiche sterili come l’avara terra delle pendici dell’Etna che sfratta i suoi figli e lacera, seminando morte, le sue viscere di tesori nascosti che dannano la fame di ogni giorno con miraggi d’oro di messi. Nel secco del paesaggio scabro lo sguardo scivola sulla mulattiera in um letargo di sonno che non vuole più sogni, ora che si è ingrigito il verde malato della speranza dell’alba nel "così sia" del tramonto: Sicilia di sempre.

E’ passata in sordina la notizia, almeno sulla stampa nazionale che, simile al vento, spazza via l’oggi protesa ingordamente ad ogni domani foriero di fatti nuovi, non importa se belli o brutti, purché calamitino l’attenzione pubblica, a crescita perenne di tiratura. E’ passata in sordina, come uno dei tanti casi di solidarietà strappa-lacrime, specie quando riguarda bambini o giovani vite che chiedono l’elemosina per potere sopravvivere, eppure ci si trovava davanti ad un caso eccezionale: la richiesta di aiuto perché una bambina potesse provare dolore per potere vivere. E per questo, s’è fermata a casa mia questa notizia, dopo avere bussato piano piano, vantandomi la sua peculiarità di novità diversa ed io l’ho accolta nel mio pensatoio dove s’accampa di diritto un poeta che del dolore, del suo triste qualifiarsi come necessità essenziale dell’essere, ha fatto unico scopo della sua ricerca intellettuale e poetica, scavalcando secoli e millenni per rinvenire la causa, o il peccato originale, che dettò, alla genesi del genere umano, l’inesorabile oscillare a pendolo tra la dannazione del soffrire e la noia, la sospensione nel nulla che destituisce il senso del vivere e ne vieta la partecipazione.

Certo, Leopardi è un epigono miliare del suo tempo in questo fatale andare del pensiero e della fantasia dell’umana creatura che si è sempre illusa di potere scoprire il fondo della palude di miasmi del dolore dai mille volti per prosciugare la mota oltre la quale è la sorgente della felicità, forse nell’assenza del moto pendolare o, come mi figuro io, nella serena composizione di acque lacustri che solo un eterno zefiro sfiora lentamente, a brezza di sogni . Ma non è stato dato a nessuno, o poeta, o fanciullo di cuore per grazia divina, possedere un’idrovora incantanta che essiccasse alle radici il dolore ed esso resta "necessità inesorabile di vita" come per te, bimba che parti da Venezia.

In un campetto di quartiere, dall’erba alta, che non conosce il taglio soft all’inglese, fra il vociare tutt’intorno, un ragazzo con la maglia strizzata di sudore sporco, segue la traiettoria del pallone mentre gli occhi rilucono alla Vialli e le braccia si tendono all’abbraccio di gioia dei compagni: da lontano il tocco dell’Ave della chiesa di Maria Goretti e il rombo dei motori di un aereo che si alza portando lontano sogni e pene.

Nella palestra deserta di città, la palla sospesa e uno spillungone alla magic Jhonson dal viso bianco d’attesa trepida verso il canestro, col cuore a rullo di tamburo d’ovazioni.

In un cortile di sobborgo, la palla sospesa, a gioco a terra, di una bambina che sogna di spiccare il volo verso cieli alti dove l’azzurro non ha bisogno di un telefono perché le nubi bianche sono di zucchero filante e gli angeli sorridono.

Sembrano bozzetti di un tempo lontano da "c’era una volta" e i giornali non raccontano più di epifanie di infanzia. La penna si è fatta pesante e non ha più colori solari da stendere su prati di innocenza, sfumando in favole di nostalgie d’adulti, sogni che fanno sorridere il cuore. Sono arrivati i mostri dall’inferno del sesso ed hanno lordato di fango e di dolore la purezza divina che fece stendere le braccia al giovane Messia, a cupola d’amore infinito.

E dal vecchio continente, dalla terra dell’Eldorado di un tempo, come dal Brasile dei carnevali ossessionanti e dalla dolce Thailandia e, in parte dal Paese dei Santi, navigatori e poeti, ora è un suono di campane a morte e un grido di dolore che muovendo dai Fiamminghi e dai Valloni trova la voce straziante di un padre, oriundo siciliano, perché non muoiano i bambini. Lungo la spiaggia di un mare di Sicilia rimbomba l’eco di una antierodiana, in una stanca giornata di sole.

Poeti del Tempo furono, e non lo seppero, i nomadi del deserto, prima che Maometto li chiamasse all’Egira e poeti furono nella distesa inerte della sabbia, dove i grani, piani ed uguali, come l’uniforme patire delle cose, si allineano l’uno dopo l’altro e l’uno accanto all’altro e impongono il sonno della ragione e destano i sensi remoti e li affinano e li sublimano fino a renderli filiformi e penetranti, insinuanti, striscianti nel cuore dei grani fino a intenderne la voce e il sussurro e a legarsi, avvinchiandosi, al suono silente dei millenni trascorsi che raccontano i segreti del Tempo, del Signore tiranno che li inchioda alla vita.

Poeta del Tempo, ma a ciclica spirale di compiutezza solare che torna all’uomo, a cicli regolati d’apollinea misura, fu Orfeo e seppe trarre i colori dell’iride dal cristallo del grande occhio del Tempo per trasformarli in corde dell’anima, struggenti ed esaltanti per l’arcana innocenza fanciullesca che le fa vibrare. Nei suoi versi è come se l’alba e il meriggio infuocato, risolti nella trasparenza liquida dell’onda che si sfalda mollemente sulla riva, succhiassero, goccia a goccia, il liquore dell’attimo che fluisce e lo incastonassero nell’eterno presente della luce del verso.

E’ come se gli antichi segreti degli attimi che più non sono e di quelli che ancora saranno si arrotolassero ridendo, come lucidi chicchi di melagrana nella musica tenue che fascia la parola e si distende, nota dopo nota, nell’amplesso del verso.

Gli dei sorridevano, felici, al poeta divino di un mondo che fermava il tempo dell’uomo alle soglie dell’Ade e lo mutilava nella sua estensione metafisica, inesorabilmente, al punto di incattivirsi quando il Tempo, per Orfeo, violò il loro comando, e fu la morte del poeta.

Poeti del Tempo, nella sua metafisica essenza, furono e sono quelli del tramonto solare, quando la luce si spegne morendo e la sera si impadronisce delle cose e degli uomini, quando il silenzio afferma la sua signoria inquietante, e il logos e il melos tacciono e il poeta e il filosofo si fermano sulla soglia di quel mondo che non appartiene a loro perché è muto di luce e perché si sono perduti quei pochi che hanno osato inoltrarsi credendo che la loro lampada tenue potesse rischiarare il cammino.

E disperò, nella grecità inquietata dell’idillio puro, il poeta recanatese che assimilando all’immensità l’infinito, si aggrappò alla voce del Tempo della memoria e alla percezione sensoriale dell’essere nel Tempo del presente, per la voce del Tempo, mentre "naufragava" nell’imponderabilità essenziale che, sola in questa "mutila" essenzialità infinita lo rendeva felice.

E intristì, " a malinconia serena" Montale, il poeta del Tempo dei nostri giorni, quando nel secchio colmo, portato alla luce dalla carrucola, "sentì" frantumarsi in postille tremolanti, un volto di donna, a simbolo del mistero di quell’asse portante di cui inseguiamo, invano, il punto anomalo di arrivo, se guardiamo con gli occhi ciechi per cataratte calate sul metafisico che vuole la dimensione ontologica, non sentita come mortificante cappio.

E insecchì il verso nell’ossimoro dialogico, il poeta che non volle piangere come Pascoli impetrando colloqui in dimensioni oscure alla lumera del finito ma, perdente Capaneo, si misurò, ed è Caproni, in una sfida snervante di cacciatore astuto in un selva oscura dove il Cacciato a cui, in fondo, anelava arrendersi , regnava incontrastato in un agostiano Tempo senza fondo, che non si distende né nella sabbia contemplativa del beduino, né nell’apollineo geometrico del "finito", ma nel misterioso loculo dell’anima, dilatantesi all’Infinito.

E torna il gioco del poeta del Tempo in "Correndo la parola" di Giuseppe Piazza, là dove dice:

"L’orologio batte

un’ora non mia:

S’inceppa in questo

dormiveglia la molla

che mi regge sulla scena

cede la tavola il peso

inavvertito che mi strapiomba.

Sei forse tu sconosciuta essenza

trama di questo indifferente supplizio

il passo che rifiuta

di vivere ancora un giorno?"

Com’è strano il tempo "dell’uomo" e com’è banale, insieme, fino a quando è regolato dagli altri sul metro dei bisogni e come, invece, diventa inquietante e fascinoso quando viene liberato dagli schemi meccanici delle ore del lavoro, di quelle del riposo, di quelle forzate dell’apparire e dell’essere nel contesto della struttura sociale in cui è codificato!

Se ci facciamo caso, il corso della vita nelle due età, come si usa dire oggi, è regolato per ognuno di noi da un orologio convenzionale, rigido ed automatico, che ci fa, ad ogni ora e ad ogni giorno, dei devoti osservanti retribuiti di fissi modi del tempo in cui si consuma, quasi, l’arco intero della nostra esistenza. C’è il "modo" temporale del sogno, quello della speranza, quello dell’amore, quello della conquista o del fallimento, e siamo tutti uguali, standardizzati, anche se nel vissuto individuale siamo, o crediamo di essere, unici.

Così è stato per i nostri padri, così per i nostri nonni e così, ancora, per i primi uomini che diventarono civili commerciando per un pugno di lupini il tempo dell’umano con quello riposante (?) del convenzionale.

E come gli uomini dei tempi andati, quando l’utile del ruolo del singolo non viene più richiesto, anche noi, ognuno con le proprie peculiarità personali, ci chiediamo: qual è ora il nostro tempo? Qual è per noi che siamo della "terza età" e siamo stati degradati della medaglia della saggezza e della fulcralità sacrale della famiglia, dato che il "nido" è diventato guscio vuoto e la senilità non abita più sul pianeta Terra forzosamente imbellettata di "attivismo vacuo" sfibrante nella corsa selvaggia col tempo che non consente sosta e schernisce il passo lento?

Io ci ho pensato molto a questo sgomentante interrogativo e mi son chiesta cosa può avvenire dopo la scomposizione geometrica della struttura attiva del così detto collettivo che ci contiene fino alle soglie della "terza età" quando ci congeda senza, ipocritamente, dirci addio, e alla fine, per dirla con Elias Canetti, ho tradotto il "mio" nuovo tempo nella metafora de "Il tempo vagabondo".

Ermione è fuggita! Il suo corpo di velo trasparente, fradicio di pioggia, che il poeta panico lussureggiava di palpati sensi golosi, si è sciolto all’emolliente flusso di Giove pluvio che ha trapanato gli alberi del bosco, invocato a secondare il ritmo ossessivo della carezza senza pudore della parola, avida di linfa preziosa.

Ora è notte e lo spettacolo è finito: l’occhio baluginante d’irreverenza, che aveva penetrato il bianco perlaceo delle lunghe mani e aveva implonato le iridi della fanciulla, riposa placato dall’eccitazione verbale, gravitata da musica erotica che, strisciante, aveva soffocato in un caldo amplesso figurato, teneri virgulti aerei e tronchi dalle profonde scanalature cortecciali che nascondono giuramenti di eterni amori, poi dimenticati.

Ermione se n’ è andata! Vaga cercando le carte su cui è stata raccontata quella bugia di divinazione naturale per cancellare la menzogna di un adoratore della parola.

Quando sul nero crepitante di gocce, la voce sibilante del vento ha affermato il trionfo del cilestrino aere che sgombrava il passo all’argentea signora della notte:

Ermione ha udito il pianto delle foglie e il rauco dolore della spaventata civetta che l’hanno fasciata del silenzio grigio della solitudine dell’abbandono e... si è smarrita nell’ecolalia infantile della sua purezza primigenia che balbettava, ad eco ripetuta, la tristezza eterna di un sogno sverginato.

Non alla maniera di Freud, secondo schemi dell’eros e del thanatos, ma nel ricordo di miti antichi, con ancestrale voce di pudore, la penna mia, stranita di paura per devastante e nefasto trionfo dell’esplosione irrazionale della morte per orgia incontrollata del sesso, sfrenato nella pulsione di vita, dopo secoli (o millenni) di cattività squilibrante, si muove a narrare, per metafora, la tragedia del nodo ombellicale che scuote a orrore cardini di Storia.